Yo no puedo ser progresista cuando ser progresista consiste en proclamar que toda tradición es sospechosa, salvo la tradición de votar a los propios; que toda frontera es una desgracia, salvo la que separa a los buenos de los malos; y que toda identidad es respetable, excepto la española, que debe presentarse en sociedad con la discreción de un pariente pobre.

Yo no puedo ser progresista cuando se confunde la compasión con el espectáculo, la libertad con la exhibición televisiva del sufrimiento y el arte con la manipulación sentimental. Ni cuando se convierte la muerte en tertulia, la tragedia en audiencia y el dolor ajeno en una rentable franquicia de demagogia.

Tampoco puedo serlo cuando se desmantelan archivos, se reparten documentos como cromos políticos y se llama reparación histórica a la devolución selectiva de la memoria. Si la historia obliga a devolverlo todo a su lugar de origen, habrá que empezar por reclamar a ciertas regiones la riqueza aportada por los emigrantes que llegaron a ellas en la posguerra. Y quizá algún día alguien tenga que devolver también los años perdidos, aunque esos no caben en una caja de archivo.

Yo no puedo ser progresista cuando el derecho a decidir se transforma en el derecho de unos gobiernos a decidir por todos; cuando el niño que habla español en una comunidad bilingüe es tratado como un intruso lingüístico; cuando explicar que España existe geográficamente parece una provocación, mientras proclamar que una región existe metafísicamente se considera alta filosofía.

No puedo serlo cuando el nacionalismo se presenta como sublime si lleva barretina, boina o gaita, pero se juzga peligroso si lleva una bandera española. Hay sentimientos nacionales buenos y malos, según quién los pronuncie. La patria, como el colesterol, parece tener una versión noble y otra vergonzosa.

Yo no puedo ser progresista cuando se sustituye la igualdad ante la ley por el reparto de privilegios territoriales; cuando se pacta la gobernación de la Nación con quienes ayer justificaban, comprendían o acompañaban políticamente a los asesinos; cuando se cambian mil muertos por una mayoría parlamentaria y se llama a eso convivencia y tolerancia.

Ni puedo serlo cuando se pretende que la memoria histórica tenga un solo color, que los crímenes de unos se estudien con microscopio y los de otros con apagón. No hay memoria democrática donde la memoria depende del partido que redacta el programa escolar. La historia no debería ser una venganza administrada por funcionarios.

Yo no puedo ser progresista cuando se desprecia la enseñanza privada mientras los hijos de los gobernantes estudian en colegios privados; cuando se canoniza la mediocridad suprimiendo exámenes, rebajando exigencias y llamando inclusión a que nadie pueda distinguir entre el aprobado y el suspenso. 

La igualdad no consiste en cortar las piernas al alto, sino en procurar que todos puedan correr.

Tampoco puedo serlo cuando se niega a las familias la enseñanza religiosa que solicitan, como si la libertad de conciencia consistiera en prohibir que alguien conozca aquello que otros consideran falso. Ni cuando se confunde el laicismo con el anticlericalismo, Voltaire con la Constitución y Robespierre con la tolerancia. 

Europa no nació ayer en una tertulia televisiva: también la pensaron Aristóteles, Santo Tomás, Cervantes y tantos otros que ahora parecen sospechosos por haber vivido antes de las redes sociales.

Yo no puedo ser progresista cuando se condena el Descubrimiento de América con la comodidad de quien contempla quinientos años desde un sofá contemporáneo; cuando se acepta la Leyenda Negra como catecismo y se olvida que España también llevó lengua, instituciones, universidades y cultura al otro lado del océano. Ni cuando Menéndez Pelayo es tratado como una antigualla y Ortega como un prefascista, mientras cualquier opinador con micrófono se proclama pensador.

No puedo serlo cuando se condena la violencia de un bando y se justifican las quemas de conventos, los asesinatos de sacerdotes o el exterminio intelectual de quienes no encajaban en la revolución correspondiente. Tampoco cuando se utiliza a Lorca como una contraseña moral para tapar a Maeztu, Ledesma, Muñoz Seca y tantos otros muertos cuya memoria no cotiza igual en el mercado de la corrección política.

Yo no puedo ser progresista cuando el Ejército se convierte en una ONG con uniforme, cuando se confunde la defensa nacional con una campaña de publicidad y cuando se pretende que España pueda vivir sin soldados, como si la geografía fuese una declaración de intenciones.

Ni cuando se repiten como dogmas el antiliberalismo, el antiamericanismo, el antisemitismo y el anticlericalismo, que ya fueron enfermedades de los años treinta y ahora regresan disfrazados de superioridad moral. Los disfraces cambian; las pasiones, no tanto.

Yo no puedo ser progresista cuando el Estado promete vivienda sin construirla, empleo sin productividad, pensiones sin natalidad y prosperidad sin esfuerzo. Cuando el político descubre que gastar dinero público no cuesta nada porque el dinero público, según parece, nace en una maceta del Ministerio de Hacienda.

Tampoco cuando se sustituye el debate por la etiqueta, la argumentación por el algoritmo y la censura por una multitud digital con antorchas. Antes se quemaban libros; ahora se les retira la promoción, se les coloca una advertencia y se espera que nadie note el incendio.

Yo no puedo ser progresista cuando se exige memoria para unos, silencio para otros y obediencia para todos. Cuando la nación se fragmenta en tribus, el ciudadano se reduce a consumidor electoral y la libertad queda convertida en una autorización administrativa.

Y, sobre todo, yo no puedo ser progresista cuando "progresar" significa avanzar hacia atrás: abandonar la razón por el eslogan, la igualdad por el privilegio, la libertad por la tutela, la educación por la propaganda y la verdad por aquello que resulte más cómodo para el Gobierno de turno.

Porque una cosa es progresar y otra, mucho más frecuente, es marchar con entusiasmo hacia el precipicio mientras se presume de estar a la vanguardia.

*Rafael Simón Gallardo es médico y cuenta cuentos inveterado...